Presencia, co-regulaciónDonde el cuerpo encuentra superficie. Una escena de regulación en trauma relacional

Las escenas clínicas presentadas en este texto son construcciones narrativas basadas en la práctica clínica, elaboradas con fines formativos y teóricos. No corresponden a casos reales identificables y han sido modificadas para preservar la confidencialidad del espacio terapéutico.

Lucía entra en la sala como si todavía hubiera algo detrás de ella. No es una idea, es una cualidad en el movimiento: la forma en que su mirada recorre el espacio, cómo se detiene un instante en la puerta antes de avanzar, cómo tarda en reconocer mi presencia. Tiene treinta y dos años y durante casi una década vivió en una relación donde la violencia no siempre se manifestaba en golpes, pero sí en una atmósfera constante de imprevisibilidad. Aprendió a anticipar, a leer variaciones mínimas en la voz, en el silencio, en los gestos. Aprendió, sobre todo, a sostener el cuerpo en un estado de alerta que, con el tiempo, dejó de ser consciente y se volvió forma de existencia.

Hace meses que se fue.
Pero el cuerpo no se ha ido con ella.

Cuando se sienta, no termina de apoyar la espalda en la silla. Permanece ligeramente inclinada hacia adelante, como si una parte de ella continuara lista para levantarse en cualquier momento. Sus hombros están elevados, la respiración es corta, contenida, y hay una tensión difusa en el modo en que habita el espacio frente a mí. Percibo también que su mirada apenas se sostiene cuando se cruza con la mía. Hay algo en ese gesto que no es solo timidez o inseguridad, sino memoria relacional. Y no puedo dejar de sentir que esa memoria me incluye: soy un hombre frente a ella, y aunque el contexto es otro, el cuerpo no distingue con tanta rapidez.

—No sé por dónde empezar, dice.

La frase aparece sin dirección clara, como si no estuviera del todo segura de que este sea un lugar donde empezar sea posible.

Asiento levemente. Siento en mí un impulso a organizar, a ayudarla a encontrar un hilo. Lo reconozco y lo dejo pasar. No es todavía tiempo de narrar. Hay algo previo que necesita ocurrir, algo más cercano al sostén que al sentido.

—No hace falta empezar por ningún sitio en concreto le digo. Podemos tomarnos un momento para ver cómo estás ahora.

Su mirada baja, como si entrar en el cuerpo implicara cruzar un umbral delicado.

—Si te parece, podemos observar un poco cómo está el cuerpo añado.

—Me cuesta notar cosas… dice.

—Podemos hacerlo despacio respondo. No hace falta que sea claro. Solo lo que aparezca.

Hay un silencio breve.

—Presión aquí dice finalmente, llevando la mano al pecho. Como… apretado.
Hace una pausa.
—Y calor en los hombros. Mucho.

—¿Ese calor es constante o cambia?

—Es como si estuviera preparada para algo dice.
Levanta la mirada un instante.
—Como si algo fuera a pasar.

Asiento.

—Tiene sentido digo. Tu cuerpo ha aprendido a anticipar.
Dejo que la frase se asiente.
—Y sigue haciéndolo, incluso ahora.

No avanzo más. Hay algo en su respiración que me indica que acercarnos demasiado pronto a lo ocurrido podría hacer que todo vuelva a intensificarse. A veces, el cuidado no está en ir más profundo, sino en no ir demasiado rápido.

Miro la mesa. El papel, los lápices.

—Podríamos probar algo sencillo digo.
—¿El qué?
—Dejar que la mano se mueva sobre el papel. Solo líneas.

—¿Sin dibujar nada?

—Sin tener que hacer nada concreto. Solo dejar que el movimiento aparezca.

Mientras lo digo, siento una pequeña duda: si estaré delimitando demasiado. Pero también sé que, en ciertos momentos, la amplitud no libera, sino que expone. Aquí, la forma protege. El borde cuida.

—No sé si lo haré bien dice.

—No hay un bien aquí respondo. Solo empezar.

Toma el lápiz. Lo sostiene en el aire durante unos segundos. Hay algo suspendido en ese gesto, como si el cuerpo necesitara comprobar que puede moverse sin que algo se rompa.

Permanezco en silencio.

La punta toca el papel.

La primera línea es rápida, corta, diagonal. Luego otra.

—Siento que lo hago muy fuerte… dice.

—¿Cómo es eso para ti?

—Como si tuviera que sacar algo.

—Puedes dejar que salga aquí digo. El papel puede sostenerlo.

Las líneas comienzan a multiplicarse. Se cruzan, se superponen. El sonido del grafito llena la sala con un roce constante que, poco a poco, organiza algo que antes estaba disperso.

Al inicio el trazo es tenso, interrumpido. Pero lentamente el gesto cambia. El brazo se amplía, el recorrido se extiende, el movimiento encuentra continuidad. Y con él, casi imperceptiblemente, la respiración.

—Ahora es distinto… dice. Más continuo.

—¿Qué notas en el cuerpo?

—Menos presión… dice.
Respira más profundo.
—Y los hombros… no tanto.

Algo en mí también se ha modificado. La tensión inicial ha cedido. Mi cuerpo se ha apoyado más en la silla sin que lo notara. Es como si el ritmo que aparece en la hoja estuviera organizando también el espacio entre nosotros.

No hablamos.

El ritmo aparece antes que el sentido.

Y en ese ritmo, el cuerpo empieza a encontrar una forma de sostenerse sin tener que defenderse.

La hoja se llena de líneas. No hay figura, no hay intención representativa. Solo una trama que emerge como si el movimiento, al repetirse, fuera encontrando un modo de contener lo que antes no tenía lugar. Algo del temblor se vuelve visible, pero ya no desbordado: inscrito, sostenido.

Pienso sin decirlo que quizá esto es lo primero: que la experiencia pueda salir del cuerpo sin perderse, sin fragmentarse más, encontrando una superficie donde empezar a existir de otra manera.

En ese desplazamiento, algo cambia. No desaparece, pero deja de estar completamente encerrado.

En algún momento, Lucía se detiene.

Deja el lápiz.

Mira la hoja.

—Es raro… dice.

—¿Qué notas ahora?

Permanece en silencio.

—Es como si algo del cuerpo se hubiera quedado ahí —dice finalmente—
—y ya no estuviera todo aquí.

Se toca el pecho.

Asiento.

—Algo ha encontrado un lugar fuera.

Nos quedamos en silencio frente al dibujo.

Ese silencio no es vacío. Es un tiempo donde la experiencia, al no ser inmediatamente nombrada, puede empezar a reorganizarse. La imagen sostiene algo que antes no podía ser sostenido sin desbordar.

—¿Te pasa algo al mirarlo? pregunto finalmente.

—No me da miedo dice.
Hace una pausa.
—Eso es raro.

Y sin embargo, no lo es del todo. Cuando algo encuentra forma, incluso mínima, deja de ser pura irrupción.

Por primera vez desde que llegó, Lucía apoya la espalda en la silla.

El gesto es pequeño, pero claro.

—Te has apoyado digo suavemente.

Se sorprende.

—Sí… no me había dado cuenta.

—¿Cómo es eso?

Respira.

—Como si pudiera estar un poco más aquí.

Asiento.

En ese apoyo hay algo más que un cambio postural. Hay una experiencia nueva: la de poder permanecer sin anticipar inmediatamente el peligro. No porque el pasado haya desaparecido, sino porque, por un instante, no lo ocupa todo.

Siento en mí una mezcla de alivio y cuidado. Esto no es todavía comprensión, ni elaboración. Es algo más inicial, más delicado: una primera inscripción, una forma incipiente donde la experiencia empieza a dejar de ser únicamente corporal para volverse también visible, compartible.

No dice nada más.

Y no hace falta.

En la hoja, algo ha encontrado un lugar donde quedarse.

Y en ese gesto discreto, casi imperceptible se abre una posibilidad: que lo vivido no tenga que permanecer únicamente como tensión en el cuerpo, y que, con el tiempo, pueda comenzar a transformarse en algo que pueda ser mirado sin desbordar, sostenido sin fragmentarse, y quizás, algún día, pensado.

No sé aún qué se abrirá a partir de aquí.

Pero por un momento breve, suficiente el vínculo deja de estar organizado por la amenaza.

Y eso, en su historia, ya es algo distinto.

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